Nul verantwoordelijkheid, oneindig verdriet

In december 2022 lag mijn 75-jarige moeder in een Australisch ziekenhuisbed met een lichte verkoudheid toen twee verpleegsters in hazmat-pakken haar benaderden met een snel-antigeentest. Toen de uitslag positief was, keken ze elkaar angstig aan, alsof de dood zelf de kamer was binnengekomen. De artsen wilden haar antivirale middelen geven – Remdesivir of Paxlovid – maar ik zei dat ze haar niets mochten geven zonder mijn toestemming. Toen de Iraans-Australische arts me belde, was ik duidelijk: “U mag haar onder geen enkele voorwaarde een van die medicijnen geven.” Hij gaf zich zonder protest gewonnen en bekende later: “Ik heb vier doses van het vaccin gehad en ben twee keer COVID gehad, dus ik weet niet meer wat ik moet denken.” Twee dagen later was ze in orde. Maar als ik de getuigenis van Michelle Tavares lees, besef ik hoe anders dit had kunnen aflopen. Vijftien maanden voor het bijna-ongeluk van mijn moeder kwam Michelles Portugese vader met een diabetesaanval op de eerste hulp in Florida terecht – geen COVID, geen hoest, geen koorts – maar het ziekenhuis bestempelde hem toch als positief, sloot de familie buiten, verdoofde hem tot zijn tong bloederig opzwol, en toen hij erin slaagde “Vem cá” – kom hier – te roepen, verdoofden ze hem nog meer. Ondanks dat er meer dan 100 demonstranten buiten stonden, ondanks de steun van Tenpenny, McCullough en Renz, ondanks dat hij meerdere keren negatief testte op COVID, moest Michelle door het glas toekijken hoe ze hem met hun protocollen doodden en zijn lichaam vervolgens als vracht naar huis verscheepten.

Wat Michelle zag, was geen op zichzelf staande tragedie, maar onderdeel van een systematisch patroon dat Denis Rancourt’s onderzoek nu met verpletterende duidelijkheid heeft aangetoond: de oversterfte in 2020 werd niet veroorzaakt door een zich verspreidend virus, maar door de protocollen zelf. Zijn analyse van sterftecijfers in Europa en Noord-Amerika laat zien dat er binnen drie weken na de pandemieverklaring van de WHO op 11 maart 2020 overal tegelijkertijd een piek in het aantal sterfgevallen optrad, terwijl er vóór die datum vrijwel geen extra sterfgevallen waren. Steden met de meeste vluchten vanuit China, zoals Rome en Los Angeles, hadden een minimale sterfte, terwijl gebieden die de IC-capaciteit agressief uitbreidden en experimentele behandelingen invoerden, catastrofale sterftecijfers kenden. Achtentachtig procent van de patiënten die in New York aan beademingsapparatuur werden aangesloten, stierf – niet door een ‘virus’, maar door de behandelingen. De geografische verspreiding van de sterfgevallen – sommige regio’s kenden een sterftecijfer dat 200% hoger lag, terwijl naburige gebieden met een vergelijkbare bevolking onaangetast bleven – tart elk model van verspreiding van besmettelijke ziekten. In plaats daarvan komt het perfect overeen met gebieden waar ziekenhuizen de zogenaamde “standaardzorg” toepasten: remdesivir, beademing en experimentele combinaties van geneesmiddelen in doses die tien keer hoger waren dan normaal. Dit was geen onwetendheid – dit was moord met de mantel van de geneeskunde. Dr. Fauci had persoonlijk toezicht gehouden op de ebola-proef van 2019, waarbij remdesivir 54% van de patiënten doodde, het hoogste sterftecijfer van alle geteste geneesmiddelen, en waarbij meerdere organen falen en acuut nierfalen optrad dat zo ernstig was dat de veiligheidsraad het middel uit de proef haalde. Toch kondigde hij amper een jaar later met veel bombarie aan dat ditzelfde gif de “standaardbehandeling” voor COVID in Amerika zou worden, terwijl hij op een bank in het Oval Office zat en de overwinning uitriep voor een medicijn dat in alle legitieme proeven had gefaald. De financiële architectuur van deze slachting was elegant in haar verdorvenheid: de National Childhood Vaccine Injury Act van 1986 had de aansprakelijkheid van fabrikanten al opgeheven, de PREP Act breidde die bescherming uit tot COVID-behandelingen, en ziekenhuizen ontvingen enorme bonussen voor elke COVID-diagnose, elke toegediende dosis Remdesivir en elke gebruikte beademingsmachine. Zoals Dr. Tenpenny documenteert in “Zero Accountability in a Failed System”, hadden ze tientallen jaren besteed aan het perfectioneren van dit model – van hiv/aids, waar AZT meer patiënten doodde dan de ziekte zelf, tot de vogelgriep van 2003, waar ze drie melkveehouders met milde conjunctivitis gebruikten als rechtvaardiging voor het ruimen van miljoenen dieren, schrijft Unbekoming.

Het systeem had geleerd om geïsoleerde gevallen om te zetten in wereldwijde noodsituaties, angst in gehoorzaamheid en gehoorzaamheid in winst. Michelle’s vader, gelabeld en geïsoleerd, verdoofd en het zwijgen opgelegd, vertegenwoordigt miljoenen mensen die voor routineaandoeningen – diabetesaanvallen, botbreuken, angst – in het ziekenhuis terechtkwamen, om vervolgens te worden meegesleurd in protocollen die genezers in beulen veranderden.

Michelle’s getuigenis gaat verder dan een loutere documentatie van medische moord – het wordt een spirituele afrekening met het kwaad zelf, wat zij en Tenpenny erkennen als pharmakeia, de bijbelse tovenarij die angst gebruikt om mensen weg te leiden van goddelijke bescherming en naar medische afgoderij te drijven. “We zijn voor de farmaceutische industrie op onze knieën gegaan”, schrijft Michelle, terwijl ze beschrijft hoe Amerikanen hun door God gegeven immuunsysteem hebben opgegeven voor wat Tenpenny onthult als een ritueel bloedoffer: foetaal runderserum dat wordt gewonnen uit de kloppende harten van ongeboren kalveren, geaborteerd foetaal weefsel, aluminium waarvan fabrikanten na 100 jaar nog steeds zeggen dat ze niet weten wat het is, allemaal geïnjecteerd in Gods tempel. Toch zet Michelle haar bodemloze verdriet om in een ijzeren vastberadenheid. Sinds de moord op haar vader heeft ze andere families gered, hen geholpen te ontsnappen uit de ziekenhuizen en het beest frontaal bestreden. Wanneer ze haar glas heft – “Op mijn vader. Op jouw vader. Op jouw moeder. Op jouw zus. Op jouw zoon” – spreekt ze namens miljoenen mensen die ontdekten dat het echte virus het vertrouwen in de instellingen was, dat de dodelijkste ziekte gehoorzaamheid was, dat de enige pandemie georkestreerde angst was. De laatste woorden van haar vader, “Vem cá” – kom hier – klinken als een smeekbede en een bevel: kom dichtbij genoeg om te zien wat er echt is gebeurd, om het bij de naam te noemen, om ervoor te zorgen dat degenen die dit bloedbad hebben beraamd door middel van protocollen en beleid, door middel van Remdesivir en beademingsapparatuur, door middel van lockdowns die de door stress veroorzaakte longontstekingen hebben veroorzaakt die Rancourt documenteert, worden geconfronteerd met de afrekening die moet komen. “Vrolijk kerstfeest, pap”, schrijft Michelle. “Je hebt me geleerd om nergens bang voor te zijn. En om alles op het spel te zetten. Ik sta nog steeds overeind.”

Met dank aan Michelle Tavares.

Nul verantwoordelijkheid, oneindig verdriet

Vier jaar geleden verloor ik mijn vader.

Eigenlijk verloor ik hem niet, hij werd me afgenomen. Afgenomen door een systeem dat zorg beloofde, maar wreedheid leverde. Een systeem dat ons onze keuzevrijheid, onze stem en onze aanwezigheid ontnam. Een systeem dat loog.

In 2021 stonden we voor een moment waar elke familie bang voor is: de beslissing om hem naar het ziekenhuis te brengen. Niet vanwege COVID. Niet vanwege hoesten of koorts. Het was een diabetesaanval. Een diagnose waarvan hij niet eens wist dat hij die had, omdat, net als zoveel anderen tijdens de lockdown, de routinezorg was verdwenen. Mensen waren te bang – of werden verhinderd – om naar hun arts te gaan. We werden ontmoedigd om voor onze gezondheid te zorgen. We moesten thuis blijven.

Maar onze angst ging niet alleen over zijn gezondheid. Het was het ziekenhuis zelf. We hadden gezien wat ze daar deden. Alles werd gelabeld als COVID. Mensen werden het zwijgen opgelegd. Families werden buitengesloten. Levens werden uitgewist onder het mom van de openbare veiligheid.

Ik was doodsbang dat ze hem ook zouden labelen. Dat ze hem zouden markeren. Dat hij op de lijst zou komen van degenen die ze niet levend zouden laten gaan. En dat is precies wat er gebeurde.

Op het moment dat hij de eerste hulp binnenkwam, vertelden ze ons dat hij positief was getest op COVID. Maar ik wist wel beter. Ik eiste dat ik de test te zien kreeg. Dat weigerden ze. Ik vroeg om de CT-waarde, de cyclische drempelwaarde die bij PCR-tests wordt gebruikt. Ze keken me aan alsof ik een vreemde taal sprak. Ze hadden geen idee wat ik vroeg. Want het ging nooit om nauwkeurigheid. Het ging om het protocol. Om codering. Om geld.

We kenden het script: label de patiënt als COVID-positief, isoleer hem van zijn familie, geef hem verdovende middelen, beadem hem, laat hem sterven, incasseer de cheque. Ze lieten ons hem niet zien. Ze zeiden dat we een gevaar vormden. Ook al waren we bereid om volledige beschermende kleding te dragen. Ook al liep hun personeel vrij in en uit zijn kamer, naar huis, naar familie, naar feestjes, naar restaurants. Maar wij waren de bedreiging?

Nee, wij vormden een bedreiging voor hun controle. Omdat we te veel vragen stelden. Omdat we te veel wisten. Omdat wij degenen waren die konden onthullen wat zij aan het doen waren.

Dus sloten ze ons buiten. En sloten ze hem op. Toen begon de echte strijd.

Een verpleegkundige vertelde ons dat hij had geprobeerd hen te slaan. Mijn vader, een man die ons enkele dagen eerder nog had aangesproken, helder en zelfstandig ademend. Hun reactie? Verdoving. Het soort dat je ademhaling onderdrukt. Het vertraagt je systeem. Het berooft je van je stem.

Zijn tong zwol op. Hij bloedde. Hij kon niet praten. Maar we zagen hem via Zoom. Zijn ogen waren wijd open. Doodsbang. Met het beetje kracht dat hij nog had na de kalmeringsmiddelen, sprak hij tegen ons. Niet alleen met zijn ogen, maar ook met zijn stem – gespannen, wanhopig. Hij zei: “Vem cá.” Kom hier. In het Portugees.

Een smeekbede die we nooit zullen vergeten.

We hebben alles op alles gezet. Experts ingeschakeld. Vrienden. Strijders voor medische vrijheid.

Tenpenny. McCullough. Nepute. Renz. Ardis. Barke. Sweetin.

En het waren niet alleen de medische strijders.

Pastors uit het hele land belden ons dagelijks om met ons te bidden. Er werden gebedsgroepen gevormd. Mensen die we niet eens kenden, gaven ons kracht. Hun stemmen, hun vriendelijkheid, hun onwankelbare geloof – dat was een licht in de donkerste momenten. Een gebaar van liefde dat ik nooit zal vergeten. We hadden mensen waar de meeste families alleen maar voor konden bidden. En toch konden zelfs wij niet doorbreken.

Ze logen. Keer op keer. Geen voedingsplan. Geen diabeteszorg. En toen eindelijk – officieel – gaven ze toe: hij had geen COVID.

Maar toen was hun greep al te sterk. We protesteerden. Meer dan 100 mensen sloten zich bij ons aan buiten het ziekenhuis. We dwongen een vergadering af. Ze gaven ons vijf minuten – achter een glazen deur. We zagen hem.

Alleen. Verdoofd. Stil.

Toen kwam het telefoontje: “Hartstilstand. Kom nu. Wilt u beademing?” We zeiden nee. Omdat we wisten wat die beademing betekende. Het betekende het einde.

We raceten naar het ziekenhuis. Vanuit de gang keken we toe hoe ze zijn borstkas op en neer bewogen. We smeekten – smeekten het personeel, iedereen die wilde luisteren, om ons binnen te laten. Onze familie stond aan de telefoon, snikkend, terwijl we samen smeekten. Onze hoofdverpleegkundige, die dit tragische pad al met te veel families voor ons had bewandeld, haalde de iPad van het ziekenhuis tevoorschijn – een iPad die ze routinematig gebruikten voor deze harteloze afscheidingen. Hij zette mijn twee broers, die allebei in Canada wonen, op FaceTime, zodat ze zo goed mogelijk afscheid konden nemen. Een afscheid via een scherm. Door glas. Door hartzeer.

Diezelfde verpleger stond naast ons, met tranen in zijn ogen, en fluisterde: “Zoveel doden. Ik ben zo moe.”

Ze kregen zijn vitale functies weer op gang. Maar mijn hart wist de waarheid: hij was al weg. Eindelijk lieten ze ons binnen. In beschermende kleding. Toen het al te laat was. Ik hield zijn hand vast terwijl zijn monitor een rechte lijn liet zien.

En op dat moment stierf ook een deel van mij.

Hij was niet alleen mijn vader. Hij was onze rots in de branding. Onze lach. Onze troost. Onze beschermer. Zijn dood was niet natuurlijk. Het was niet vredig. Het was zo geregisseerd.

Ze vermeldden hartstilstand. Niet COVID. Niet verdoving. Niet uithongering. Niet verwaarlozing.

We hebben een autopsie laten doen. Alle dossiers hebben we erbij gehaald. Herhaaldelijk negatieve COVID-tests gevonden. Ze bleven hem maar testen, omdat ze het antwoord niet beviel.

De waarheid paste niet in hun plaatje.

Hij werd in september begraven. Vrijgesproken. Maar zelfs toen konden we niet met hem mee vliegen. Hij werd als vracht vervoerd, alleen in een kist, onder in het vliegtuig. Want blijkbaar was een dode man zonder COVID geen bedreiging meer.

Ik rouwde niet meteen. Dat kon ik niet. Ik was in overlevingsmodus. Ik probeerde mijn moeder vast te houden. Ik probeerde mijn dochter vast te houden. Ik probeerde mezelf vast te houden.

En zelfs nu, vier jaar later, vraag ik me af: heb ik genoeg gedaan? Had ik hem kunnen redden?

De pijn leeft in mijn borst. In mijn botten. In de ruimtes waar zijn lach vroeger weerkaatste.

Tijdens die dagen in het ziekenhuis ben ik een keer ingestort. Snikkend. Schreeuwend. Hyperventilerend. Het was mijn moeder die me van de vloer tilde. En ik stond op. Veegde mijn tranen weg. En ging terug naar de strijd.

Omdat ik wist dat ik zijn dood niet zinloos mocht laten zijn.

Sindsdien hebben we levens gered. Andere families geholpen te ontsnappen. Het beest frontaal bestreden.

We hebben de waarheid gesproken. Leugens aan het licht gebracht.

Wat Dr. Tenpenny in haar nieuwe boek Zero Accountability in a Failed System schrijft, zijn niet zomaar woorden op papier. Het is de realiteit. Het is wat wij hebben meegemaakt. Het is wat miljoenen mensen hebben meegemaakt.

Dit gaat niet alleen over geneeskunde. Het gaat over geld. Macht. Corruptie. En wanneer die dingen samenkomen, lijdt de mensheid.

Ik leef elke dag met dat leed. Maar ik leef ook met een doel. Om te vechten. Om te spreken. Om te herinneren.

We zijn een tijdje naar de oceaan verhuisd. Naar de plek waar hij van hield. Waar we de zon op ons gezicht konden voelen en even konden doen alsof we nog heel waren.

Hij is bij elk diner. Bij elke grap. Bij elke toast. “Vrolijk kerstfeest, mijn jongen”, zou hij zeggen. Zelfs in juli. Hij maakte van elke dag een feestdag.

Dus vandaag hef ik het glas. Op mijn vader. Op jouw vader. Op jouw moeder. Op jouw zus. Op jouw zoon. Op elk leven dat te vroeg is beëindigd.

Wij zijn er nog steeds. Wij rouwen nog steeds. Wij vechten nog steeds.

En wij zullen niet stoppen.

Vrolijk kerstfeest, pap. Jij hebt mij geleerd om voor niets bang te zijn. En om alles op het spel te zetten. Ik sta nog steeds overeind.

Voor jou. Voor hen. Voor ons allemaal.

Copyright © 2025 vertaling door Frontnieuws. Toestemming tot gehele of gedeeltelijke herdruk wordt graag verleend, mits volledige creditering en een directe link worden gegeven.

De pandemie-vaccinindustrie is wanhopig; voor de volgende “pandemie” willen ze de politie en zelfs de NAVO gebruiken om mensen te dwingen zich te laten vaccineren

Volg Frontnieuws op 𝕏 Volg Frontnieuws op Telegram

Lees meer over: